Não há ninguém mais louco que o poeta, Que sofre por vontade, Que sente o que não entende, E consegue compreender .Esse alguém estranho, Que se fere para aprender. Sofre com amores que nunca existiram. Aquele que escreve, Inventa sua alegria, e faz escorrer lágrimas frias. E num momento de euforia Esquece o que é viver. Em tua mente há batalhas, E os olhos da criança inocente gritam socorro.E o som que sai de tua garganta e fere tua boca, Sai entre pontos e vírgulas.O poeta é louco. Insano. Pega as dores do mundo, E transforma em simples palavras. E numa dessas, de sentir o que não deve, O poeta se perde, Num mar de sentimentos, E se afoga naquilo, Que ele simplesmente Nunca sentiu...